9/02/2016

Ilusiones

No hay peor ilusión que el enamoramiento. Estar enamorado es lo peor y lo mejor que te puede pasar en la vida. Te puede destruir y si tienes suerte te ayuda a crear algo que va mas allá de todo y se vuelve algo puro, algo limpio, algo glorioso. Pero mientras pasa la ilusión, la vida es perfecta. Adoremos esa perfecta ilusión a sabiendas que no es la verdad pero que puede volverse realidad y si lo logran, felicidades. Han encontrado el amor.



No estoy enamorado

Yo no estoy enamorado.
Yo te amo.

Enamorado el Sol que sigue a la Luna en el firmamento.
Enamorados los planetas de nuestra estrella más cercana,
A cuyo ritmo danzan.
Enamoradas las flores de la luz,
Las señoritas de los arreglos,
Los jóvenes de los carros nuevos,
Los viejos de la juventud
Y las señoras,
Las señoras de su crianza.
La patrona de la criada
Y el patrón también, quizá.
Los niños de los juegos
De la libertad, los presos
Del dinero los ricos
Del poder los políticos
Y de la salud los enfermos.

Porque estar enamorado es hermoso
Al igual que engañoso.
Tapa los sentidos la ilusión,
Se vuelve creencia el amor.

Fuerte como la fe
Pero igual de fiel
Volátil
Finite incatatem.

Es un juguete apenas abierto
Tiene mil encantos, cierto
Y quizá solo un defecto
Y el último supera al primero, no lo niego.

Es difícil distinguir la verdad
Entre flores y detalles de más
Entre viajes y caricias
Entre carcajadas y risas.

Y más aún si se va
Duele el vacío, no lo voy a negar
Pero capaz y nunca estuvo lleno
Solo fueron regalos, por dentro huecos.

Atenciones por compromiso
Y miedo a la soledad
Por hacerse una idea muy general
Del otro y su personalidad.

Después de los problemas
El amor es lo que queda
Después de los tiempos difíciles
En los que no fueron felices.

El amor es realidad
Enfrentarse juntos a la verdad
Que no somos perfectos
Y que no existe el destino
Y que si estamos juntos es porque así lo decidimos.

Porque el amor es una decisión
Estar enamorados es emoción
La decisión de trabajar juntos
Por un mejor futuro.

Y aunque a veces duela quedarse
A trabajar en los detalles y superarse
Volvernos mejor personas
Y no solo besarse.

El amor es muy hermoso
Y muy batalloso
Pero vale la pena
Por el o por ella.

Porque es encontrar la paz
En una mirada
Encontrar la tranquilidad
Que llena el alma.

Encontrar una estabilidad
Que va más allá
De si vienes o te vas.

Saber que no te necesito
Pero tenerte, eso lo he decidido
Que quiero que mi camino
Se una con el tuyo.


Sí, no estoy enamorado.

Yo te amo. 

6/15/2016

Drogas menores

El alcohol nos cura. Ya sea el etílico o cualquier otra versión, el alcohol tiende a curar todos los males.
Aunque todos digan que no, aunque te digan que es malo para ti pocas cosas hay como entumecer tus sentidos durante unas horas para poder pasar un rato agradable. Olvidar ciertos momentos, para poder seguir hacia adelante. Y si, no es sano pero a veces si.
Este relato salio un martes de incapacidad para ser enviado a una revista en la cual no fue publicado. Meh, siempre supe que no era bueno y ahora lo compruebo.
Gracias.



Drogas Menores

El alcohol se inventó en 1843.
O algo así me dijo un rostro borro en un bar olvidado incluso por los borrachos.
Según él, había sido parte fundamental de un conflicto que, de no haber sido por el alcohol, hubiera sido la primera guerra mundial. Por eso bebía él, en honor a las vidas salvadas ese caluroso fin de semana de 1843.
O quizá lo invente yo.
Justificando mi alcoholismo diciéndome a mí mismo que no hubiera escrito sobre este señor sin la media botella que corre en mi sangre. O tal vez solo me gusta cómo suena el número tres. Estructura contable mágica si tú eres el número uno y el 2 y el 3 son dos bellas mujeres bañadas en alcohol y otras drogas disuasivas que las hace más susceptibles a mis lastimeros encantos.
Bueno, al menos espero que eso sea lo que pasó la noche anterior a la mañana en la que desperté quien sabe dónde con la ropa de quien sabe quién regadas por el suelo.
De seguro fue divertido, el alcohol vuelve todo divertido.
Incluso esto que escribo no suena tan mal y las nubes morirán antes de que alguien diga que Hemingway es aburrido.
Lo único malo es olvidar la diversión. Pero al menos es una manera de no recordar el dolor. El alcohol recuerda y el alcohol me olvida. Tristes pinceladas al aire de un pasado que nunca supo cómo respirar. Y el oxígeno no cerro la herida y el alcohol solo la agrandó. Entumeciendo el destino de un escritor sin manos y de una botella que nunca quiso abrir. Porque las instantáneas de esas noches es lo único que queda. Porque todo lo demás se fue al carajo e inventar historias para los destellos es lo único que lo mantiene sano, que no cuerdo, pero sano.
Quizá algún día escriba esas historias donde hablara de él en tercera persona, donde se volverá omnisciente y sabrá todo lo que es y será, donde sabrá a donde van todos los caminos y a donde vuelan los pájaros. No como ahora que apenas y sabe el contenido de su vaso y ya ni sabe si dio vuelta a la derecha o a la izquierda.
Pero seguiremos escribiendo sobre la derecha cuando demos vuelta a la izquierda, y viceversa, y cuando nos quedemos quietos y cuando volemos alto.
Y seguiremos hablando solos, escribiendo sin escribir, soñando sin dormir y recordando sin nunca jamás olvidar.
Y todo lo que siempre diga, digo y digamos será verdad.
Porque nosotros los borrachos siempre decimos la verdad.
Pero nunca dije que la escribiera.








Ojalá fuera 1843.



4/08/2016

Back to the Future o a la misma chingadera

Retomando un poco el ritmo. No, no el físico que para ese solo retomo la forma de pelota cada día un poco mas. Pero bueno, mis inseguridades mejor las transformo en rimas estúpidas y palabras tontas.
Aquí van varias.

Puntos suspensivos


A pesar de saberlo…
A pesar de saber lo que pasaría…
A pesar de estar seguro de que lo arruinaría…
A pesar de darse cuenta de que jamás podría levantar la mirada otra vez…
A pesar de saber con exactitud que perdería todo por lo que había luchado…
A pesar de creer que los poemas dejarían de rimar
A pesar de hipotetizar que todas las canciones se fueran olvidar
A pesar de intuir que todo el conocimiento de la humanidad desaparecería…
A pesar de presentir que el Internet global caería…
A pesar de que haber previsto que la corrupción infectaría al 100% cualquier organización…
A pesar de averiguar que el cáncer terminal empezaría a darse en fetos…A pesar de que en los laboratorios dijeron que se generaría un supervirus que atacaría a los que no tuvieran cáncer…
A pesar de concluir que las leyes de la física dejarían de tener sentido…
A pesar de descubrir que la música de las estrellas dejaría de sonar…
A pesar de calcular que los planetas se saldrían de su órbita…
A pesar de que teorizar que las galaxias empezarían a chocar unas con otras…
A pesar de profetizar que agujeros negros se empezarían a formar cada segundo…
A pesar de pronosticar que la misma estructura de los átomos y moléculas seria descuartizada…
A pesar de vaticinar que la fina línea que mantiene unida a la realidad seria destruida…
A pesar de presagiar que la fábrica del tiempo-espacio explotaría…
A pesar de saber con certeza absoluta que la entropía multiversal empezaría exactamente en las coordenadas físico-temporales de esa unión…

A pesar de todo…







Él la besó.








Y valió la pena.









Valió la pena morir por esos labios.

2/12/2016

Viernes

¿A quien no le gustan los viernes? A mi me gustan. Y me gustarían mas si no trabajara los sábados pero bueno cada quien tiene sus propios infiernos.
Aquí hay algo que escribí ahora, y que el sueño me ayudo y al mismo tiempo retraso su completa realización. Resulta que el inicio de este escrito lo pensé como a la 1 a.m. de hace dos días pero tenia tanto sueño que no pude dejarlo crecer y al día siguiente no tenia como continuarlo. Ahora pude.
Fin.


Poema

 Este no es un poema, no
Son solo palabras al aire
Eyaculadas por un esquizofrénico,
Supuestamente.
No tiene forma

Y a veces ni sentido
No tiene ritmo
Y está escrito con algo que apenas y se puede
Llegar a llamar lápiz y papel

Escrito para esquivar sonrisas
Y quizá para provocarlas también
Estúpidamente puesto junto

Para satisfacer fantasías no sexuales

Desplegado y compartido
Para causar tanto lastima como admiración
Aunque la primera no es a propósito
Y la segunda es parte del mundo de los sueños. Morfeo.

No, lector
Estúpido lector,
No es un poema
Te he mentido

Y ahora eres mío.

Me he introducido en ti
Estoy en tu mente
Y mi propósito es infectar
Dejar una semilla
Y en algún punto tomar control
De ti
Y no, tampoco lo veras venir.

Lo creíste ¿Cierto?
Pero ¿Acaso no te dije,
Amado lector,
Que soy esquizofrénico?
Supuestamente…
¿?

Quizá hace 17 líneas empezó a escribir
Otra personalidad
O una de las 34 voces en mi cabeza.

¿La voz que habla en rimas?
¿La que ven en círculos?
¿La que oye rugido de dragones?
¿La que te enamora?
¿La que solo quiere penetrarte, ahora sí,
Sexualmente?

Y.
Ahora.
Si.
Se viene un poema

Tengo los ojos cansados.
Tengo la nariz fea
Antes y después de haberse quebrado
Y también los labios secos y desquebrajados
De 234 años sin haberlos usado.

¿Sabías tú, querido lector, que estoy en tu mente
incluso después de estar muerto desde hace ya un buen rato?