Aquí hay algo que escribí ahora, y que el sueño me ayudo y al mismo tiempo retraso su completa realización. Resulta que el inicio de este escrito lo pensé como a la 1 a.m. de hace dos días pero tenia tanto sueño que no pude dejarlo crecer y al día siguiente no tenia como continuarlo. Ahora pude.
Fin.
Poema
Este
no es un poema, no
Son
solo palabras al aire
Eyaculadas
por un esquizofrénico,
Supuestamente.
No
tiene forma
Y a
veces ni sentido
No
tiene ritmo
Y está
escrito con algo que apenas y se puede
Llegar
a llamar lápiz y papel
Escrito
para esquivar sonrisas
Y
quizá para provocarlas también
Estúpidamente
puesto junto
Para
satisfacer fantasías no sexuales
Desplegado
y compartido
Para
causar tanto lastima como admiración
Aunque
la primera no es a propósito
Y la
segunda es parte del mundo de los sueños. Morfeo.
No,
lector
Estúpido
lector,
No es
un poema
Te he
mentido
Y
ahora eres mío.
Me he
introducido en ti
Estoy
en tu mente
Y mi
propósito es infectar
Dejar
una semilla
Y en
algún punto tomar control
De ti
Y no,
tampoco lo veras venir.
Lo
creíste ¿Cierto?
Pero
¿Acaso no te dije,
Amado
lector,
Que
soy esquizofrénico?
Supuestamente…
¿?
Quizá
hace 17 líneas empezó a escribir
Otra
personalidad
O una
de las 34 voces en mi cabeza.
¿La
voz que habla en rimas?
¿La
que ven en círculos?
¿La
que oye rugido de dragones?
¿La
que te enamora?
¿La
que solo quiere penetrarte, ahora sí,
Sexualmente?
Y.
Ahora.
Si.
Se
viene un poema
Tengo
los ojos cansados.
Tengo
la nariz fea
Antes
y después de haberse quebrado
Y
también los labios secos y desquebrajados
De 234
años sin haberlos usado.
¿Sabías
tú, querido lector, que estoy en tu mente
incluso después de estar muerto desde
hace ya un buen rato?
